La espalda mojada

08/08/2014

new-york-is-burning-titleQuiero creerme todas las mentiras repetidas
sólo porque aspiro a algo mejor.
Venimos de meternos las manos hasta el fondo
e inventamos nombres falsos
que describan este olor.
Mezclamos los recuerdos igual que los colores
y nuestros ojos se confunden al mirar.
Hay un plan para estropearlo todo
y está teniendo un éxito brutal.
Las canciones dicen más que muchas bocas.
Las canciones tienen dedos que señalan.
Los ruidos vienen de todos los rincones
y los músculos del cuello se disparan,
y el sol convierte todo en blanco y rojo.
Ha llegado el correo del banco retrasado
y los números no siempre corresponden.
Yo prefiero tu daño a otros dolores.

Las escaleras de diseño americano,
el sonido inconfundible de las risas,
las miradas que hacen ángulos agudos
de todos los extraños que hacen fila
para entrar en agujeros que son playas,
y que esperan encontrar un paraíso
que con suerte se mantenga un par de horas.
Se chocan y se escurren los hombros sudorosos
y brillan como lentejuelas
los pelos empapados de la nuca.
Quizás resida entre nosotros el misterio
de querer vivir y morir al mismo tiempo.

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